Sem tom

A sensação é do bem
fumaças entre os dedos
e o cheiro do café que vem
flores beijando desasossegos

Broto que pinta
melodia do atlântico sul
fisgado pelo céu em tinta
pra nunca esquecer do azul

Me leva em cera emoldurada
guarda o sumisso do nome em altura
conversa em linguas desarmadas
bebendo com a moça da xicara escultura